Срываясь на крик… вой,
Врываюсь в не мой бой:
- Давай… - ну, куда ты - Стой! -
Поговорим с тобой…
Ты помнишь? Ты слышишь? Нет…
Я снова бросаюсь в бег
Давая себе обет
Тебя увести от бед…
А ты
разворачиваешься ко мне лицом
и достаешь клинок. Оторопело,
не понимая зачем, смотрю на
него… Защищаешься? От меня? Но
я же не нападаю!?. Получается…
нападаешь ты?!.
Закрываю глаза (ах, страшно!
Страх ведет смычком по
раскаленным струнам мозга) и
делаю шаг вперед. Ну же, бей!
Меня обнимают нежные ласковые
руки… и влекут назад… Кто-то
закрывает меня собою и
вступает с тобой в поединок. А я
молюсь. О твоей победе.
Я согласна на смычок-клинок,
забирающий мою жизнь. Только
пусть он будет в Твоих руках.
Я вынимаю свой меч и двигаюсь
на своего защитника. Увидев уже
два грозящих ему клинка, Кто-то
опускает лезвие, взглянув на
нас, усмехается и ухо-дит.
Мечи с тихим звоном встречи
падают в траву, а мы опускаемся
рядом с ни-ми.
